y los sobres en blanco que guardaron
esperanzas de buena soledad.
Polvos de algunos años empañaba
esas caligrafías buscadoras
de palabras perennes. En mis manos,
la penumbra de tiempos que he perdido.
Ahora soy un hombre casi solo,
que ha roto ya sus últimas noticias.
Un hombre sin más libros que pocos y severos,
y con palabras ciertas y buscadas
para llegar tal vez a compartirlas.
Pero también me siento abandonado
hacia un futuro tan irremediable
como días de ayer.Nada sucede.
Habrá un silencio nuevo ante mi puerta.
ENRIQUE BADOSA
1956-1971
ARTE POÉTICA 1968
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