mediodía establece su ecuación en el cielo,
un oro duro como el vino de una copa colmada
llena de tierra hasta los límites azules.
Desdichas de ese tiempo parecidas a uvas
pequeñas que agruparon verde amargo,
confusas, escondidas lágrimas de los días,
hasta que la intemperie publicó sus racimos.
Sí, gérmenes, dolores, todo lo que palpita
aterrado, a la luz crepitante de enero,
madurará, arderá, como ardieron los frutos.
Divididos, serán los pesares: el alma
dará un golpe de viento, y la morada
quedará limpia con el pan fresco en la mesa.
PABLO NERUDA
1904-1973
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