humeantes pedazos de tu casa,
veranos incendiados, sangre seca
sobre la que se ceba - último buitre -
el viento.
Tú emprendes viaje hacia adelante,hacia
el tiempo bien llamado porvenir.
Porque ninguna tierra
posees,
porque ninguna patria
es ni será jamás la tuya,
porque en ningún pais
puede arraigar tu corazón deshabitado.
Nunca - y es tan sencillo -
podrás abrir una cancela
de decir, nada má: "buen día,
madre".
Aunque efectivamente el día sea bueno,
haya trigo en las eras
y los árboles
extiendan hacia ti sus fatigadas
ramas, ofreciéndote
frutos o sombra para que descanses.
ÁNGEL GONZÁLEZ
La Primavera avanza
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