en que el corazón reconoce, atónito, que no ama.
Acabábamos de incorporarnos, cansados: el día oscuro.
Alguien duerme, inocente, todavía sobre el lecho.
Pero quizá nosotros dormimos..... Ah, no: nos
movemos.
Y estamos tristes, callados. La lluvía, allí insiste.
Mañana de bruma lenta, impiadosa. ¡ Cuán solos !
Miramos por los cristales. Las ropas caídas;
el aire, pesado; el agua, sonando. Y el cuarto,
helado en este duro invierno que, fuera, es distinto.
Así te quedas callado, tu rostro en tu palma.
Tu codo sobre la mesa. La silla,en silencio.
Y sólo suena el pausado respiro de alguién,
de aquella que allí, serena, bellísima, duerme
y sueña que no la quieres, y tú eres su sueño.
HISTORIA DE CORAZÓN
Vicente Aleixandre
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