celebra una redonda cofradía
de verdes pinos, tintos de oro viejo,
la transfiguración del rey del día.
La platablanda, ayuna de reflejo,
muere ya. Del cristal - lámina fría -
dice la voz del vaho en agonía:
- Doró mi lengua el sol, ¿ de qué me quejo ?
Las puertas del ocaso, ya cerradas,
tapian de luto el campo. Negros perros,
a lo que nadie sabe, ocultos, gritan.
Decapitando sueños, fatigadas,
sobre el túmulo alto de los cerros
las estrellas del valle se marchitan.
RAFAEL ALBERTI
Marinero en tierra
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