allí sólo son las siete de la tarde;
-siete puñales si voy a Andalucía
-siete gaitas si voy al aquelarre-.
Siete letras si tu nombre -se me clavan-,
siete por siete llagas graves.
... No sé nada de tí...
Si yo supiera escribir
telegramas en el aire,
levantar tu tristeza,
acribillar mi fraude...
No sé
pero yo quiero aprender,
a dejar todo y marcharme,
a donde aún no hay noche,
a donde aún es media tarde.
GLORIA FUERTES
Cómo atar los bigotes del tigre.
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