por las mañanas tengo menos vida,
como si el vino se volviera tierra
-paletadas de tierra en mis ijares-.
Cuando algo muerto resucita y mueve,
resuella al fin aún más vivo que antaño.
Cuando algo muerto vive, el cataclismo
ensaya sus primeras actuaciones.
Porque empiezo a tener lo que me deja,
y empieza a tener lo que yo le dejo;
y si es pena que muera lo que vive
ya no es tanta si vive lo que ha muerto.
GLORIA FUERTES
Poeta de Guardia
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