El hombre, a quien el hambre de la rapiña acucia,
de ingénita malicia y natural astucia,
formó la inteligencia y acaparó la tierra.
¡Y aún la verdad proclama! ¡Supremo ardid de la guerra!
La envidia de la virtud
hizo a Caín criminal.
¡Gloria a Caín! Hoy el vicio
es lo que se envidia más.
ANTONIO MACHADO
Yo he visto garras fieras en las pulidas manos,
conozco grajos mélicos y líricos marranos.....
El más truhán se lleva la mano al corazón,
y el bruto más espeso se carga de razón.
En preguntar lo que sabes
el tiempo no has de perder....
Y a preguntas sin respuesta
¿quién te podrá responder?
ANTONIO MACHADO
Ya no quema el sol.
¡ Tardecita alegre !
Canta, ruiseñor.
Es la misma hora
de mi corazón.
Por la calle arriba
-sombrero y bastón-
allá va Don Diego
a buscar amor.
Y aquella olivita vieja,
tan lejos del olivar,
cerca de la fuente clara,
¿qué hace allá?
Su madre, la de ojos verdes,
la puso donde hoy está.
A la vera del camino,
para la sombra no más.
ANTONIO MACHADO
Proverbios y cantares.
Y los bolcheviques
(sobran rejas y tabiques)
di, madre, ¿cuándo vendrán?
- Si te oye Don Lino,
¡válgame la Trinidad!
La honrada mocita
coser y esperar.
La fuente y las cuatro
acacias en flor
de la plazoleta.
ANTONIO MACHADO
Proverbios y cantares
¡Noches de Santa Teresa!
Ya no hay quien medita la noche
con las ventanas abiertas.
Los cuatro quicios del mundo
tienen ya
estrellitas nuevas
que brillando están.
A nuevas estrellas,
otros barquitos sobre el mar.
ANTONIO MACHADO
Proverbios y cantares
Como una ballesta,
en el aire azul,
hacia la torre mudéjar.....
La cigüeña absorta,
sobre su nido de ramas,
mirando la tarde roja.
Primavera de vino.
Violetas moradas,
almendros floridos.
Se abrasó en la llama
de una velita de cera
la mariposilla blanca.
ANTONIO MACHADO
Proverbios y cantares.
En San Millán
a misa de alba
tocando están.
Escuchad, señora,
los campaniles del alba,
los faisanes de la aurora.
Mal dice el negro atavío,
negro manto y negra toca,
con el carmín de esa boca.
Nunca se viera
de misa, tan de mañana,
viudita más casadera.
Las campanas del alba
sonan están.
Como lágrimas de plomo
en mi oído dan;
y en tu sueño niña, como
copos de lana serán.
Tin tan, tin tan,
las campanitas del alba
sonando están.
ANTONIO MACHADO
Proverbios y cantares
Muchas leguas de camino
hizo mi canción.....
-¿ En busca de un espejo?
-Buscando un corazón.
Aznaitín,1915
¡Jardines de mi infancia
de clara luz, que ya me enturbia el tiempo!
Con las lluvias de abril.... con el milagro
brillad, jardines, de los ojos nuevos!
Sevilla, 1919
El verde que suena a seco
de los árboles de Agosto,
que mueve el viento.
En los jardines del rey
hay muchas fuentes de piedra,
muchas fuentes solitarias,
¡ cómo suena el agua en ellas!
ANTONIO MACHADO
Proverbios y cantares
Por la calle de mis celos
en veinte rejas con otro
hablando siempre te veo.
Malos sueños he.
Me despertaré.
Me despertarán
campanas del alba
que sonando están.
Para tu ventana
un ramo de rosas me dió la mañana.
Por un laberinto, de calle en calleja,
buscando, he corrido, tu casa y tu reja.
Y en un laberinto me encuentro perdido
en esta mañana de Mayo florido.
¡Dime dónde estás!
Vueltas y revueltas;
ya no puedo más.
ANTONIO MACHADO
Proverbios y cantares
¡Ay quién fuera pueblo
una vez no más!
Y una vez -¿quién lo sabría?-
curar esta soledad
entre los muchos amantes
como a las bervenas van
(¡albahacas de San Lorenzo,
fogaratas de San Juan!)
con el sueño de una
vida sentimental.
Tú guardas el fuego,
yo gano el pan.
Y en la noche de todos
tu mano en la mía está.
Te dije al cruzar la calle;
"Morena, ¿cómo te llamas?"
y a la vuelta de la esquina:
"Que no me faltes mañana".
¡Noche de Aragón!
Rondaré tu c asa
que quieras que no.
ANTONIO MACHADO
Proverbios y cantares
Ni las cartas escritas con palabras de invierno,
ni el puñal que se esconde debajo de la almohada,
ni el ojo del espía, ni las murmuraciones
que cubre como musgo las mesas de camilla,
ni las noches cargadas con pólvora de luna,
ni los lobos en mesas de despacho,
ni las leyes con filo de navaja,
ni el tiempo que deshace lo que levanta el tiempo,
ni las guerras heróicas, ni las paces crueles,
ni el odio de los mapas o de las autopistas,
ni ese reloj de arena que trabaja
en el desesperado abismo de los sueños,
ni la felicidad que es imprudencia,
ni el desamor que es agua envenenada,
ni siquiera la muerte, su voluntad de hielo,
su designio implacable de separarlo todo....
LUIS GARCÍA MONTERO
COMPLETAMENTE VIERNES
(1994-1997)
Escribo para tí
pero no hablo contigo
al pensar mis palabras.
Intento discutir con este día,
diecisiete de enero,
martes
de una semana larga
partida por la lluvia.
Intento discutir con kilómetros,
me los sé de memoria,
mapas
con números y nombres
a debida distancia.
Escribo para tí,
pero no hablo contigo.
Intento discutir con mis palabras,
les pido que me mientan,
pueden
conducirme a unas hora
del martes veinticuatro.
LUIS GARCÍA MONTERO
COMPLETAMENTE VIERNES
(1994-1997)
He podido entender la lluvia subterránea
que hace brotar palmeras en la estación del metro
y conozco la noche que sucede a la noche
porque la luz se queda detenida en dos cuerpos.
Ya comprendo el orgullo del buque naufragado,
las islas sin caníbales o los ojos del ciego,
el amor del esclavo, el héroe sin hazañas,
las razon es del loco y los años bisiestos.
Pero no sé quién soy cuando digo SOY YO,
ABRE LA PUERTA. Sólo por eso me comprendo.
Toco soles cnocturnos en la ciudad del trigo,
piso nieve de agosto en campos de cemento.
SOY YO, el sorprendido por sus rompecabezas,
por la humedad que quiso regresar del desierto,
por la disciplinada voluntad de este caos
que nos ha puesto casa y lugar en el tiempo.
LUIS GARCÍA MONTERO
COMPLETAMENTE VIERNES
(1994-1997)
El collar en rojo
sobre tu desnudo.
Deja que tu pelo
se convierta en humo,
igual que la lu- al abrigo tuyo -
se vuelve penumbra
sobre tu desnudo.
La piel en desorden,
los ojos sin rumbo,
pero el vientgo lleva
a lugar seguro,
cuando se desata
sobre tu desnudo.
Deja que la prisa
detenga tus muslos,
que tiemble en tus pechos
un halo de orgullo,
aceite de luna
sobre tu desnudo.
Cabalga la india.
El silencio impuro
y el collar en rojo
sobre tu desnudo.
LUIS GARCÍA MONTERO
COMPLETAMENTER VIERNES
(1994-1997)
No existe libertad que no conozca,
ni humillación o miedo
a los que no me haya doblegado.
Por eso sé de amor,
por eso no medito el cuerpo que te doy,
por eso cuido tanto las cosas que te digo.
LUIS GARCÍA MONTERO
COMPLETAMENTE VIERNES
(1994-1997)
Tal vez, tal vez tú puedas
encontrar lo que a mí me resulta imposible,
lo que no he conseguido minuto tras minuto
de una noche de insonmio,
porque4 nada confiesan los últimos esfuerzos
del ascensor inútil
y mantienen silencio los ruidos de la luz
y los primeros coches.
Pero tal vez, seguro que tú puedes,
porque todo lo piensas y a todo le das vueltas,
encontrar lo que a mí me resulta imposible,
un lugar de mi cuerpo, un rincón de mis ojos
que no sean memoria de tu cuerpo y tus ojos,
ded tu pelo que sabe llorar como un recuerdo
sobre nosotros juntos,
de los labios que saben callarse como un sueño,
de las manos que buscan mi cara y me preguntan
y no esperan respuesta.
Seguro que tú puedes porque lo piensas todo
pero yo nada encuentro,
nada encuentro en mí mismo
que no viva rendido a ser memoria,
amor de tí,
sombra de lo existe porque te pertenece.
LUIS GARCÍA MONTERO
COMPLETAMENTE VIERNES
(1994-1997)
Yo te estaba esperando.
Más allá del invierno, en el cincuenta y ocho,
de la letra sin pulso y el verano
de mi primera carta,
por los pasillos lentos y el examen,
a través de los libros, de las tardes de fútbol,
de la flor que no quiso convertirse en almohada,
más allá del muchacho obligado a la luna,
por debajo de todo lo que amé,
yo te estaba esperando.
Yo te estoy esperando,
por detrás de las noches y las calles,
de las hojas pisadas
y de las obras públicas
y de los comentarios de la gente,
por encima de todo lo que soy,
de algunos restaurantes a los que ya no vamos,
con más prisa que el tiempo que me huye,
más cerca de la luz y de la tierra,
yo te estoy esperando.
Y seguiré esperando.
Como los amarillos de otoño,
todavía palabra de amor ante el silencio,
cuando la piel se apague,
cuando el amor se abrace con la muerte
y se pongan más serias nuestras fotografías,
sobre el acantilado del recuerdo,
deespués que mi memoria se convierta en arena,
por detrás de la última mentira,
yo seguiré esperando.
LUIS GARCÍA MONTERO
COMPLETAMENTE VIERNES
No es el cuchillo que por fin nos mata,
sino la espera fría de su hoja en la piel,
el tiempo sucio y duro,
los plazos del temor, porque la muerte
suele afilar sus armas
en el miedo cortante de la víctima.
No es el tener que irme,
ni es el amor vivido en dos ciudades,
sino la cuenta atrás de los últimos días,
la mala noche que pasea
su cuchillo de dudas en el pecho,
y después la mañana rencorosa,
el desilusionado rencor de los kilómetros
que me van separando una vez más,
por la M-30,
como la uña de la carne.
LUIS GARCÍA MONTERO
COMPLETAMENTE VIERNES
La casa como barco
en alta mar de junio.
Las calles como trenes
de noche sosegada
Estas cosas no pasan en el mundo.
Estoy por afirmar
que ahora vivo en un libro de poemas.
Pero si tú me miras,
decidida a existir
desde el fondo templado de tus ojos,
también existe el mundo.
Y muy probablemente
yo acabaré por existir contigo.
LUIS GARCÍA MONTERO
COMPLETAMENTE VIERNES
Cómo cierras los ojos,
cierras también los sobres de tus cartas.
La misma voluntad de retener un sueño,
de retener el mundo palabra por palabra
para poder contármelo,
porque la luz, las fechas y el nombre de las calles
y la cafetería de las comidas rápidas
o la penumbra del estar desnudos,
son ahora la huella de tu man o,
imágenes que saben devolverme
los primeros encuentos,
igual que un sueño salva parte de nuestra vida
y nos cuenta su historia
al dejarnos dormidos.
No sé cómo dec irte
que soy mñas tuyo cuandp soy del mundo,
porque tu letra tiene
ese color del cielo ya metido en septiembre,
y la tinta es un día con voluntad de lluvia,
el recuerdo cayendo como en una ventana,
horas en tu ciudad, paseos y lugares,
agua que justifica mi mesa de trabajo
al caer sobre ella en un sobre tranquilo,
en un sobre cerrado
como cierras los ojos al quedarte dormida.
Y soy del mundo cuando soy más tuyo,
por la misma razón que los días de lluvia
nos devuelven palabras de familia
y el olor de la tierra.
LUIS GARCÍA MONTERO
COMPLETAMIENTE VIERNES
Arrastrada entre tinieblas,
pasea mi alma agonizante,
recogiendo las migajas
de antiguos caminantes,
también enamorados.
Alma tierna,
dulce poeta de emociones,
luna de tantas noches y
cobijo de tantos
sinsabores.
Carne egoísta,
piel de traiciones,
culpable asesina
de mis perdidos sueños....
MARIOLA NAVAL BERNADÓ
Noches tiernas
Este noble poeta, que ha escuchado
los ecos de la tarde y los violines
del otoño en Verlaine, y que ha cortado
las rosas de Ronsard en los jardines
de Francia, hoy, peregrino
de un Ultramar de Sol, nos trae el oro
de su verbo divino.
¡Salterios del loor vibran en coro!
La nave bien guarnida,
con fuerte casco y acerada proa,
de viento y luz la blanca vela henchida
surca, pronta a arribar, la mar sonora.
Y yo le grito: ¡ Salve ! a la bandera
flamígera que tiene
esta hermosa galera,
que de una nueva España a España viene
(1904)
YO VOY SOÑANDO CAMINOS
ANTONIO MACHADO
Desgarrada la nube; el arco iris
brillando ya en el cielo,
y en un fanal de lluvia
y el sol el campo envuelto.
Desperté. ¿Quién enturbia
los mágicos cristales de mi sueño?
Mi corazón latía
atónito y disperso.
¡El limonar florido,
el cipresal del huerto,
el prado verde, el sol, el agua, el iris!....
¡el agua en tus cabellos!....
Y todo en la memoria se perdía
como una pompa de jabón al viento.
ANTONIO MACHADO
Yo voy soñando caminos
Yo meditaba absorto, devanando
los hilos del hastío y la tristeza,
cuando llegó a mi oído,
por la ventana de mi estancia, abierta
a una caliente noche de verano,
el plañir de una copla soñolienta,
quebrada por los trémolos sombríos
de las músicas magas de mi tierra.
... Y era el Amor, como una roja llama...
--Nerviosa mano en la vibrante cuerda
ponía un largo suspirar de oro,
que se trocaba en surtidor de estrellas-.
... Y era la Muerte, al hombro la cuchilla,
el paso largo, torva y esquelética.
---Tal cuando yo era niño la soñaba--.
Y en la guitarra, resonante y trémula,
la brusca mano, al golpear, fingía
el reposar de un ataúd en tierra.
Y era un plañido solitario el soplo
que el polvo barre y la ceniza avienta.
ANTONIO MACHADO
Yo voy soñando caminos
