ODA A WALT WHITMAN (X)

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Contra vosotros siempre, que dais a los muchachos
gotas de sucia muerte con amargo veneno.
Contra vosotros siempre,
"Fairies" de Norteamérica,
"Pájaros" de la Habana,
"Jotos" de Méjico,
"Sarasas" de Cádiz,
"Apios" de Sevilla,
"Cancos" de Madrid,
"Floras" de Alicante,
"Adelaidas" de Portugal-

¡Maricas de todo el mundo, asesinos de palomas!
Esclavos de la mujer. Perras de sus tocadores.
Abiertos a las plazas, con fiebre de abanico
o emboscados en yertos paisajes de cicuta.

FEDERICO GARCÍA LORCA

 

ODA A WALT WHITMAN (IX)

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Por eso no levanto mi voz, viejo Walt Whitman,
contra el niño que escribe
nombre de niña en su almohada,
ni contra el muchacho que se viste de novia
en la oscuridad del ropero,
ni contra los solitarios de los casinos
que beben con asco el agua de la prostitución,
ni contra los hombres de mirada verde
que aman al hombre y queman sus labios en silencio.
Pero sí contra vosotros, maricas de las ciudades
de carne tumefacta y pensamiento inmundo.
Madres de lodo. Arpías. Enemigos sin sueño
del amor que reparte coro0nas de alegría.

FEDERICO GARCÍA LORCA

 

ODA A WALT WHITMAN (VIII)

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Agonía, agonía, sueño, fermento y sueño.
Este es el mundo, amigo, agonía, agonía.
Los muertos se descomponen bajo el reloj de las ciudades,
la guerra pasa llorando con un millón de ratas grises,
los ricos dan a sus queridas
pequeños moribundos iluminados,
y la vida no es noble, ni buena, ni sagrada.

Puede el hombre, si quiere, conducir su deseo
por vena de coral o celeste desnudo.
Mañana los amores serán rocas y el tiempo
una brisa que viene dormida por las ramas.

FEDERICO GARCÍA LORCA

ODA A WALT WHITMAN (VII)

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Ni las curvas heridas como panza de sapo
que llevan los maricas en coches y en terrazas
mientras la luna los azota por las esquinas del terror.

Tú buscabas un desnudo que fuera como un río,
toro y sueño que junte la rueda con el alga,
padre de tu agonía, camelia de tu muerte,
y gimiera en las llamas de tu ecuador oculto.

Porque es justo que le hombre no busque su deleite
en la selva de sangre de la mañana próxima.
El cielo tiene playas donde evitar la vida
y hay cuerpos que no deben repetirse en la aurora.

FEDERICO GARCÍA LORCA

ODA A WALT WHITMAN (VI)

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Rubios del norte, negros de la arena,
muchedumbre de gritos y ademanes,
como gatos y como las serpientes,
los maricas, Walt Whitman, los maricas,
turbios de lágrimas, carne para fusta,
bota o mordisco de los domadores.

¡También ése! ¡También! Dedos teñidos
apuntan a la orilla de tu sueño
cuando el amigo como tu manzana
con un leve sabor de gasolina
y el sol canta por los ombligos
de los muchachos que juegan bajo los puentes.

Pero tú no buscabas los ojos arañados,
ni el pantano oscurísimo donde sumergen a los niños.
ni la saliva helada.

FEDERICO GARCÍA LORCA

 

ODA A WALT WHITMAN (V)

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Ni un solo momento, hermosura viril
que en montes de carbón, anuncios y ferrocarriles,
soñabas ser un río y dormir como un río
con aquel camarada que pondría en tu pecho
un pequeño dolor de ignorante leopardo.

Ni un solo momento, Adán de sangre, Macho,
hombre solo en el mar, viejo hermoso Walt Whitman,
porque por las azoteas,
agrupadas en los bares,
saliendo en racimos de las alcantarillas,
temblando entre las piernas de los chauffeurs
o girando en las plataformas del ajenjo,
los maricas, Walt Whitman, te señalan.

¡ También ése! ¡ También! y se despeñan
sobre tu barba luminosa y casta.

FEDERICO GARCÍA LORCA

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ODA A WALT WHITMAN (IV)

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Ni un solo momento, viejo hermoso Walt Whitman,
he dejado de ver tu barba llena de mariposas,
ni tus hombros de pana gastados por la luna,
ni tus muslos de Apolo virginal,
ni tu voz como una columna de ceniza;
anciano hermoso como la niebla,
que gemías igual que un pájaro
con el sexo atravesado por una aguja,
enemigo del sátiro,
enemigo de la vid
y amante de los cuerpos bajo la burda tela.

FEDERICO GARCÍA LORCA

ODA A WALT WHITMAN (III)

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Cuiando la luna salga
las poleas rodarán para turbar el cielo;
un límite de agujas cercará la memoria
y los ataúdes se llevarán a los que no trabajan.

Nueva York de cieno,
Nueva York de alambres y de muerte:
¿Qué ángel llevas oculto en la mejilla?
¿Qué voz perfecta dirá las verdades del trigo?
¿Quién el sueño terrible de tus anémonas manchadas?

FEDERICO GARCÍA LORCA

 

ODA A WALT WHITMAN (II)

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Por el East River y el Queensborough
los muchachos luchaban con la industria,
y los judíos vendían al fauno del río
la rosa de la circunsición,
y el cielo desembocaba por los puentes y los tejados
manadas de bisontes empujadas por el viento.

Pero ninguno se detenía,
ninguno quería ser nube,
ninguno buscaba los helechos
ni la rueda amarilla del tamboril.

FEDERICO GARCÍA LORCA

ODA A WALT WHITMAN (I)

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Por el East River y el Bronx
los muchachos cantaban enseñando sus cinturas.
Con la rueda, el aceite, el cuero y el martillo,
noventa mil mineros sacaban la plata de las rocas
y los niños dibujaban escaleras y perspectivas.

Pero ninguno se dormía,
ninguno quería ser río,
ninguno amaba las hojas grandes,
ninguno la lengua azul de la playa.

FEDERICO GARCÍA LORCA

 

GRITO HACIA ROMA (Desde la torre del Chrysler Building) (V)

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Mientras tanto, mientras tanto, ¡ay!, mientras tanto,
los negros que sacan las escupideras,
los muchachos que tiemblan bajo el terror pálido de los directores,
las mujeres ahogadas en aceites minerales,
la muchedumbre de martillo, de violín o de nube,
ha de gritar aunque le estrellen los sesos en el muro,
ha de gritar frente a las cúpulas,
ha de gritar loca de fuego,
ha de gritar loca de nieve,
ha de gritar con la cabeza llena de excremento,
ha de gritar como todas las noches juntas,
ha de gritar con voz tan desgarrada
hasta que las ciudades tiemblen como niñas
y rompen las prisiones del aceite y la música.
Porque queremos el pan nuestro de cada día,
flor de aliso y perenne ternura desgranada,
porque queremos que se cumpla la voluntad de la Tierra
que da sus frutos para todos.

FEDERICO GARCÍA LORCA

 

GRITO HACIA ROMA ( Desde la torre del Chrysler Building) (IV)

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Los maestros señalan con devoción las enormes cúpulas sahumadas,
pero debajo de las estatuas no hay amor.
No hay amor bajo los ojos de cristal definitivo.
El amor está en las carnes desgarradas por la sed,
en la choza diminuta que lucha con la inundación;
el amor está en los fosos donde luchan las sierpes del hambre,
en el triste mar que mece los cadáveres de las gaviotas
y el oscurísimo beso punzante debajo de las almohadas.
Pero el viejo de las manos traslúcidas
dirá: amor, amor, amor,
aclamado por millones de moribundos.
Dirá: amor, amor, amor,
entre el tisú estremecido de ternura;
dirá: paz, paz, paz,
entre el tírite de cuchillos y melones de dinamita;
dirá: amor, amor, amor,
hasta que se le pongan de plata los labios.

FEDERICO GARCÍA LORCA

GRITO HACIA ROMA (Desde la torre del Chrysler BUILDING) (III)

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Pero el hombre vestido de blanco
ignora el misterio de la espiga,
ignora el gemido de la parturienta,
ignora que Cristo puede dar agua todavía,
ignora que la moneda quema el beso de prodigio
y da la sangre del cordero al pico idiota del faisán. 

Los maestros enseñan a los niños
una luz maravillosa que viene del monte;
pero lo que llega es una reunión de cloacas
donde gritan las oscuras ninfas del cólera.

FEDERICO GARCÍA LORCA

 

GRITO HACIA ROMA (Desde la torre del Crrysler Building) (II)

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Porque ya no hay quien reparta el pan ni el vino,
ni quien cultive hierbas en la boca del muerto,
ni quien abra los linos del reposo,
ni quien llore por las heridas de los elefantes.
No hay más que un millón de herreros
forjando cadenas para los niños que han de venir.
No hay más que un millón de carpinteros
que hacen ataúdes sin cruz.
No hay más que un gentío de lamentos
que abren las ropas en espera de la bala.
El hombre que desprecia la paloma debía hablar,
debía gritar desnudo entre las columnas,
y ponerse una inyección para adquirir la lepra
y llorar un llanto tan terrible
que disolviera sus anillos y sus teléfonos de diamante.

FEDERICO GARCÍA LORCA

 

GRITO HACIA ROMA (Desde la torre del Chrysler Building) (I)

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Manzanas levemente heridas
por finos espadines de plata,
nubes rasgadas por una mano de coral
que lleva en el dorso una almendra de fuego,
peces de arsénico como tiburones,
tiburones como gotas de llanto para cegar una multitud,
rosas que hieren y agujas instaladas en los caños de la sangre,
mundos enemigos y amores cubiertos de gusanos,
caerán sobre tí. Caerán sobre la gran cúpula
que unta de aceite las lenguas militares,
donde un hombre se orina en una deslumbrante paloma
y escupe carbón machacado
rodeado de miles de campanillas.

FEDERICO GARCÍA LORCA

 

NUEVA YORK (Oficina y denuncia) (Parte IV)

                                         A Fernando Vela

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Hay un mundo de ríos quebrados y distancias inasibles
en la patita de ese gato quebrada por un automóvil,
y yo oigo el canto de la lombriz
en el corazón de muchas niñas.
Óxido, fermento, tierra estremecida.
Tierra tú mismo que nadas por los números de la oficina.
¿Qué voy a hacer? ¿Ordenar los paisajes?
¿Ordenar los amores que luego son fotografías,
que luego son pedazos de madera y bocanadas de sangre?
No, no; yo denuncio.
Yo denuncio la conjura de estas desiertas oficinas
que no radian las agonías,
que borran los programas de la selva,
y me ofrezco a ser comido por las vacas estrujadas
cuando sus gritos llenan el valle
donde el Hudson se emborracha con aceite.

FEDERICO GARCÍA LORCA

 

 

NUEVA YORK (Oficina y denuncia) (Parte III)

                              A FernandoVela

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Yo denuncio a toda la gente
que ignora la otra mitad,
la mitad irredimible
que levanta sus montes de cemento
donde laten los corazones
de los animalitos que se olvidan
y donde caeremos todos
en la última fiesta de los taladros,
Os escupo en la cara.
La otra mitad me escucha
devorando, cantando, volando en su pureza
como los niños en las porterías
que llevan frágiles palitos
a los huecos donde se oxidan
las antenas de los insectos.
No es el infierno, es la calle.
No es la muerte, es la tienda de frutas.

FEDERICO GARCÍA LORCA

NUEVA YORK (Oficina y denuncia) ( Parte II)

 A Fernando Vela

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Más vale sollozar afilando la navaja
o asesinar a los perros en las alucinantes cacerías,
qaue resistir en la madrugada
los interminables trenes de leche,
los interminables trenes de sangre
y los trenes de rosas maniatadas
por los comerciantes de perfumes.
Los patos y las palomas
y los cerdos y los corderos
ponen sus gotas de sangre
debajo de las multiplicaciones,
y los terribles alaridos de las vacas estrujadas
llenan de dolor el valle
donde el Hudson se emborracha con aceite.

FEDERICO GARCÍA LORCA

NUEVA YORK (Oficina y denuncia) (Parte I)

 A Fernando Vela.

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Debajo de las multiplicaciones
hay una gota de sangre de pato;
debajo de las divisiones
hay una gota de sangre de marinero;
debajo de las sumas, un río de sangre tierna.
Un río que viene cantando
por los dormitorios de los arrabales,
y es plata, cemento o brisa
en el alba metida de New York.
Existen las montañas. Lo sé.
Y los anteojos para la sabiduría.
Lo sé. Pero yo no he venido a ver el cielo.
He venido para ver la turbia sangre,
la sangre que lleva las máquinas a las cataratas
y el espíritu a la lengua de la cobra.
Todos los días se matan en New York
cuatro millones de patos,
cinco millones de cerdos,
dos mil palomas para el gusto de los agonizantes,
un millón de vacas,
un millón de corderos
y dos millones de gallos,
que dejan los cielos hechos añicos.

FEDERICO GARCÍA LORCA

LUNA Y PANORAMA DE LOS INSECTOS (Poema de amor) (V)

                                            La luna en el mar riela,
                                            en la lona gime el viento
                                            y alza en blando movimiento
                                            olas de plata y azul.     

                                                 ESPRONCEDA     

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Un diminuto guante corrosivo me detiene. ¡Basta!
En mi pañuelo he sentido el tris
de la primera vena que se rompe.
Cuida tus pies, amor mío, ¡tus manos!,
ya que yo tengo que entregar mi rostro,
mi rostro, ¡mi rostro!, ¡ay, mi comido rostro!

Este fuego casto para mi deseo,
esta confusión por anhelo de equilibrio,
este inocente dolor de pólvora en mis ojos,
aliviará la angustia de otro corazón devorado por las nebulosas.

No nos salva la gente de las zapaterías,
ni los paisajes que se hacen música al encontrar las llaves oxidadas.
Son mentira los aires. Sólo existe una cunita en el desván
que recuerda todas las cosas.
Y la luna.
Pero no la luna.
Los insectos, los insectos solos,
crepitantes, mordientes, estremecidos, agrupados, y la luna
con un guante de humo sentada en la puerta de sus derribos.
¡¡La Luna!!

FEDERICO GARCÍA LORCA

LUNA Y PANORAMA DE LOS INSECTOS (Poema de amor) (IV)

                               La luna en el mar riela,
                               en la lona gime el viento
                              y alza en blando movimiento
                              olas de plata y azul.

                                                            ESPRONCEDA

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Es necesario caminar, ¡de prisa!, por las ondas, por
las ramas,
por las calles deshabitadas de la edad media que
bajan al río,
por las tiendas de las pieles donde suena un cuerno
de vaca herida,
por las escalas, ¡sin miedo!, por las escalas.
Hay un hombre descolorido que se está bañando en
el mar;
es tan tierno que los reflectores le comieron jugando
el corazón.
Y en el Perú viven mil mujeres, ¡oh insectos!, que
noche y día
hacen nocturnos y desfiles entrecruzando sus
propias venas.

FEDERICO GARCÍA LORCA

LUNA Y PANORAMA DE LOS INSECTOS (Poema de amor) (III)

                              La luna en el mar riela,
                              en la lona gime el viento
                              y alza en blando movimiento
                              olas de plata y azul.

                                                    ESPRONCEDA

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Ya cantan, gritan, gimen: Rostro. ¡Tu rostro! Rostro.
Las manzanas son unas,
las dalias son id´`enticas,
la luz tiene un sabor de metal acabado
y el campo de todo un lustro cabrá en la mejilla de
la moneda.
Pero tu rostro cubre los cielos del banquete.
¿Ya cantan!., ¡gritan!, ¡gimen!,
¡ cubren!, ¡trepan!, ¡espantan!

FEDERICO GARCÍA LORCA

 

LUNA Y PANORAMA DE LOS INSECTOS (II) Poema de amor

                  La luna en el mar riela,
                  en la lona gime el viento
                  y alza en blando movimiento
                  olas de plata y azul.

                               ESPRONCEDA

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Pero no la luna.
La raposa de las tabernas,
el gallo japonés que se comió los ojos,
las hierbas masticadas.

No nos salvan las solitarias en los vidrios,
ni los herbolarios donde el metafísico
encuentra las otras vertientes del cielo.
Son mentira las formas. Sólo existe
el círculo de bocas del oxígeno.
Y la luna.
Pero no la luna.
Los insectos,
los muertos diminutos por las riberas,
dolor en longitud,
yodo en un punto,
las muchedumbres en el alfiler,
el desnudo que amasa la sangre de todos,
y mi amor que no es un caballo ni una quemadura,
criatura de pecho devorado.
¡Mi amor!

FEDERICO GARCÍA LORCA

 

LUNA Y PANORAMA DE LOS INSECTOS (Poema de amor) (I)

                   La luna en el mar riela,
                   en la lona gime el viento
                   y alza en blando movimiento
                   olas de plata y azul.

                         ESPRONCEDA 

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Mi corazón tendría la forma de un zapato
si cada aldea tuviera una sirena.
Pero la noche es interminable cuando se apoya en
los enfermos
y hay barcos que buscan ser mirados para poder
hundirse tranquilos.

Si el aire sopla blandamente
mi corazón tiene la forma de una niña.
Si el aire se niega a salir de los cañaverales
mi corazón tiene la forma de una milenaria boñiga de toro.
Bogar, bogar, bogar, bogar,
hacia el batallón de puntas desiguales,
hacia un paisaje de acechos pulverizados.
Noche igual de la nieve, de los sistemas suspendidos.
Y la luna.
¡La luna!

FEDERICO GARCÍA LORCA

MUERTE

 A Luis de la Serna

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¡Qué esfuerzo!
¡Qué esfuerzo del caballo por ser perro!
¡Qué esfuerzo del perro por ser golondrina!
¡Qué esfuerzo de la golondrina por ser abeja!
¡Qué esfuerzo de la abeja por ser caballo!
Y el caballo,
¡qué flecha aguda exprime de la rosa!,
¡qué rosa gris levanta de su belfo!
Y la rosa,
¡qué rebaño de luces y alaridos
ata en el vivo azúcar de su tronco!
Y el azúcar,
¡qué puñalitos sueña en su vigilia!
y los puñales diminutos
¡qué luna sin establos, qué desnudos!,
piel eterna y rubor, andan buscando.
Y yo, por los aleros,
'qué serafín de llamas busco y soy yo!
Pero el arco de yeso,
¡qué grande, qué invisible, qué diminuto!,
sin esfuerzo.

FEDERICO GARCÍA LORCA

 

NIÑA AHOGADA EN EL POZO (II)

                     GRANADA Y NEWBURGH

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Mientras la gente busca silencios de almohada
tú lates para siempre definida en tu anillo,
....... que no desemboca.

Eterna en los finales de unas ondas que aceptan
combate de raíces y soledad prevista,
....... que no desemboca.

¡ Ya vienen por las rampas ! ¡ Levántate del agua!
¡Cada punto de luz te dará una cadena!
........ que no desemboca.

Pero el pozo te alarga manecitas de musgo,
insospechada ondina de su propia ignorancia,
........ que no desemboca.

No,   que no desemboca. Agua fija en un punto,
respirando con todos sus violines sin cuerdas
en la escalada de las heridas y los edificios
deshabitados.
¡ Agua que no desemboca !

FEDERICO GARCÍA LORCA

 

NIÑA AHOGADA EN EL POZO (I)

                           Granada y Newburgh

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Las estatuas sufren por los ojos con la oscuridad de
       los ataúdes,
pero sufren mucho más por el agua que no
       desemboca.
........ que no desemboca.

El pueblo corría por las almenas rompiendo las
     cañas de los pescadores.
¡Pronto! ¡ Los bordes! ¡Deprisa! Y croaban las
     estrellas tiernas.
......... que no desemboca.

Tranquila en mi recuerdo, astro, círculo, meta,
lloras por las orillas de un ojo de caballo.
........... que no desemboca.

Pero nadie en lo oscuro podrá darte distancias,
sin afilado: porvenir de diamante,
........... que no desemboca.

FEDERICO GARCÍA LORCA

 

CIUDAD SIN SUEÑO (IV)

                 Nocturno de Brooklyn Bridge

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No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Pero alguien cierra los ojos,
¡ azotadlo , hijos míos, azotadlo!
Haya un panorama de ojos abiertos
y amargas llagas encendidas.
No duerme nadie por el munjhdo. Nadie, nadie.
Ya lo he dicho.
No duerme nadie.
Pero si alguien tiene por la noche exceso de musgo en las sienes,
abrid los escotillones para que vea bajo la luna
las copas falsas, el veneno y la calavera de los teatros.

FEDERICO GARCÍA LORCA

CIUDAD SIN SUEÑO (III)

           Nocturno de Brooklyn Bridge

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Otro día veremos la resurrección de las mariposas disecadas
y aun andando por un paisaje de esponjas grises y
barcos mudos
veremos brillar nuestro anillo y manar rosas de nuestra lengua.
¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
A los que guardan todavía huellas de zarpa y aguacero
a aquel muchacho que llora porque no sabe la
invención del puente
o a aquel muerto que ya no tiene más que la cabeza y un zapato,
hay que llevarlos al muro donde iguanas y sierpes esperan,
donde espera la dentadura del oso,
donde espera la mano momificada del niño
y la piel del camello se eriza con un violento escalofrío azul.

FEDERICO GARCÍA LORCA