INFANCIA Y MUERTE (II)

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Asombrado con el alba oscura del vello sobre los
     muslos,
agonizando con su propio hombre que masticaba
     tabaco en su costado siniestro.
Oigo un río seco lleno de latas de conserva
donde cantan las alcantarillas y arrojan las camisas
     llenas de sangre;
un río de gatos podridos que fingen corolas y anémonas
para engañar a la luna y que se apoye dulcemente en ellos.
Aquí solo con mi abogado.
Aquí solo con la brisa de musgos fríos y tapaderas
     de hojalata.
Aquí, solo, veo que ya me han cerrado la puerta.

FEDERICO GARCÍA LORCA