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Artificiales esplendores turban
en redentoras cañas,
el de la estrella, caminando en busca
del trueno que los mata.
El trébol de las tres hojas
los pastores cogen por la ladera,
remitiendo honda y piedra a lana y monte
y amor a galatea.
La madrastra del hijo, breva y dulce,
en luto condecora
con la interior blancura que la cubre,
por tanto arrope rota.
DÍA TREINTA. Requerida por los mares,
¿por cuántas, cuántas arduas tornalunas?
abandonas al huerto, a mí, vernales,
reintegrándote venus a la espuma.
MIGUEL HERNÁNDEZ. 💓💛💜
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